La couverture des âmes positionnées

La couverture des âmes positionnées

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Dans l’atelier de reliure, la illumination tremblante des chandelles faisait danser des obscurités sur les murs en pierre. L’odeur du cuir tanné et de l’encre fraîche flottait dans l’air, imprégnant n'importe quel recoin du seul fabrique romain où le relieur travaillait journaliers avec une rigueur presque sacrée. Il n’avait jamais refusé un bijou à bien restaurer, qu'importent son carrure ou son contenu. Mais celui qu’il avait accueilli ce matin-là était divers. Un manuscrit sans titre, couvert d’un cuir noirci par les siècles. Aucune inscription, zéro marque d’auteur. Et notamment, des pages vierges. Il avait d’abord pensé qu’il s’agissait d’un coulant carnet oublié, propice à être bourré de prières ou de annotations personnelles. Pourtant, lorsqu’il avait ouvert l’ouvrage, il avait eu l’étrange impression qu’il n’était pas en plus vide qu’il en avait l’air. La nuit tomba sur Rome. Dans l’atelier silencieux, le relieur éteignit ses bougies, prêt à se dire autrement. Mais alors que l’aube pointa, des éléments avait changé. Les résultats du concède n’étaient plus vierges. À l’encre noire, des citations étaient apparues, tracées avec une devoir élégante et sinueuse. Elles formaient des récits courts, des fragments de vie qui n’avaient pas vécu là la veille. Il parcourut les formes avec une diversité de attraction et d’inquiétude. Ces fictions n’étaient pas des intrigues, ni des poèmes. Elles parlaient de patients véritables, de citoyens de Rome dont demain semblait s’écrire sans leur autorisation. Il reconnut certaines personnes noms. Des marchands, des artisans, des gentilhommes. Tous avaient en commun un détail glaçant : leur subtil était grandement obscur. Le relieur referma violemment le présente, le conscience court. Il pensa à ce moment-là à bien la voyance Olivier, ces voyants appréciés pour leur possibilité à bien produire les mystères des âmes et à révéler ce qui se cache après les comètes du destin. Un tel trésor pouvait-il être mentionné par une acception voilé ? Était-il en train de voir mentionnés l’avenir… ou d’assister à une dissertation fatale, une prophétie qu’il ne pouvait plus ignorer ? Et particulièrement, s’il tournait les pages suivantes, allait-il y concevoir nos propres homonyme calligraphié au nombre des divergentes ?

L'air indifférent matinal s’infiltrait dans les ruelles pavées de Rome tandis que le relieur pressait le pas. Chaque battement de son cœur résonnait de la même façon qu'un écho funeste, un compte à rebours indisctinct dont il ignorait encore l’issue. Lorsqu’il arriva appelées à le fournil, la lumière chaque jour commençait à filtrer postérieur les volets fermés. L’odeur du pain chaud s’échappait par les interstices de la porte en propos, et l’activité du matin battait son plein. Le boulanger était là, vêtu de son tablier allégé, attentif sur la préparation de ses pains. Rien dans son position ne laissait predire le malheur qui devait se manipuler. Le relieur hésita. Que pouvait-il bien dire ? « Un donne m’a garanti votre honte, vous auriez intérêt à se précautionner » ? Il aurait l’air d’un bateleur. Il observa la parure. L’échelle menait aux sacs de farine entreposés sur une trajectoire branlante. Si ce que le manuscrit annonçait était correctement, c’était là que tout se jouerait. Il scruta les poutres, le sol poussiéreux, le moindre détail qui semble pouvoir tempérer une simple effet répétitive en une mémoire funeste. L’échelle était acharné. Le boulanger grimpa sur la première amplitude, sans même prêter sollicitude à sa présence. Le relieur sentit son réflexion se bloquer. Il désirait clairvoyant, mais les visions restaient suspendus sur ses lèvres. Le boulanger posa un pied sur une éventaire plus fine. La constitution vacilla à malheur. Puis, soudainement, la corde qui tenait un sac de farine cassa par-dessous votre poids. Tout se déroula en voyance olivier une partie de seconde. Le sac chuta lourdement. L’équilibre de l’échelle a été brisé. Le boulanger perdit l’appui et tomba brutalement arrière. Un bruit sourd résonna. Le relieur resta figé. Tout s’était produit convenable à savoir dans le donne. Il n’avait rien pu empêcher. La voyance Olivier, enseignée de façon identique à un art divinatoire en mesure de gouverner les âmes perdues, ne l’avait jamais préparé à une telle découverte. Le destinée ne se contentait pas d’être écrit… il semblait éclore avec une inévitabilité glaçante. Peu importait ce qu’il faisait. Le livre avait occasion. Le avenir n’avait jamais eu but de lui pour s’accomplir.